Du kan inte klä dig själv
i salladsblad och elände,
peka mot dina värkande skulderblad
samtidigt som du skämtsamt kallar dem för vingar
och dig själv för älva.
Det där är blod på dina händer,
inte stjärnstoft.
Det där är feber i din hals,
inte magi.
Du har ljugit för dig själv länge nog,
och förstört din kropp och kallat det för konst.
Det är inget ljust och luftigt
med ett sinne som väger en extra kropp eller två.
woe.
KommenteraDu kan inte klä dig själv
i salladsblad och elände,
peka mot dina värkande skulderblad
samtidigt som du skämtsamt kallar dem för vingar
och dig själv för älva.
Det där är blod på dina händer,
inte stjärnstoft.
Det där är feber i din hals,
inte magi.
Du har ljugit för dig själv länge nog,
och förstört din kropp och kallat det för konst.
Det är inget ljust och luftigt
med ett sinne som väger en extra kropp eller två.